псориаз, форум псориаза, logo

psoranet


Псориаз? Давайте лечиться вместе!


Previous Entry Share Next Entry
Воскресный оффтоп: Стихи RedMen (часть 4)
RedMen
psoranet

*
Продолжаем публикацию стихотворений участников форума.
Три подборки стихов
RedMen были размещены ранее (ссылки ниже), сегодня его новые сочинения лета и осени 2015 года.
(Часть 1 - http://psoranet.livejournal.com/197753.html )
(Часть 2 - http://psoranet.livejournal.com/293526.html )
(Часть 3 - http://psoranet.livejournal.com/302829.html )

21 Июль 2015
Парочка сонетов.

Дорога

Я помню всех, кто шёл когда-то мною.
Мужчин и женщин, взрослых и детей,
Беспечных и с израненной душою —
Я сохранила в памяти своей.

Весной ли, летом, осенью, зимою —
Всяк путник в череде прошедших дней,
С богатой клажей, с нищенской сумою —
Мне становился ближе и родней.

Века, народы, радости и скорби,
Под ношей неприкаянною горбясь,
Из дали снова уходили в даль.

Я помню всех. Не залечить утраты.
А ты, ушедший, вспомнишь ли меня ты?
Ты знаешь тайную мою печаль?

.

*   *   *

Твоё лицо в сиянии златом
До странности мне кажется знакомым.
С горбинкой лёгкой нос над строгим ртом.
Бровь тонкая с трагическим изломом.

И тот же взгляд, чуть с косиной, крестом;
И голос тот же, с хрипотцой, негромок.
Глотаю судорожным ком глотком —
И льётся в сердце сладкая истома.

Не может быть, чтоб то была б не ты.
Но разум шепчет мне сурово: — Время! —
И прочь бегут неясные мечты.

Воспоминаний горьких тяжко бремя.
А глаз упрямо  милые черты
Взыскует в прошлого тенях на стенах.

*   *   *


10 Сентябрь 2015


Мыслей беспорядочных в голове кружение.
Полыхает солнца круг на исходе дня.
Воспою я щедрое страсти приношение
Шаловливых пальчиков, ищущих меня.

Язычком щекочущим — вот же искушение! —
Влажною тропинкою с головы до пят
Разбужу я ласково, до самозабвения,
Пятнышки родимые, что в изгибах спят.

Поцелуем жарким прогоню смятение
Ненасытной прелести, жаден и пунцов.
Пусть призывно-бойкие дарят наслаждение
В зрячем полусумраке гнёздышки сосцов.

А потом, счастливые до изнеможения,
Будем ждать с томлением следущего дня,
И на ложе застланном новым исступлением,
Новыми проказами ты почтишь меня.


*   *   *

07 Июнь 2015
[Три триолета]

ДедСат сказал: - Гони мне ноты,
Я буду песню петь твою.
Мне нынче песню петь охота! -
ДедСат сказал, - Гони мне ноты.
Так дней минувших анекдоты
Смешили дружную семью...
ДедСат сказал: - Гони мне ноты,
Я буду песню петь твою.


*   *   *

Я мастер клянчить комплименты
у окружающих людей.
Чтобы сорвать аплодисменты,
Я мастер клянчить комплименты.
И Ингеборга аргументы
Нам привела, что всех сильней:
Я мастер клянчить комплименты
у окружающих людей.

*   *   *

Печатайся под именем своим,
А под никнеймами не пробуй.
Чтоб не пыхал бы недруг злобой -
Печатайся под именем своим.
Чтоб от рождения до гроба
Глупцом бы не был ты гоним -
Печатайся под именем своим,
А под никнеймами не пробуй.

*   *   *

27 Июнь 2015

Ещё из триолетов


Тоской душевной обуян,
забыл, как пишутся стихи, я.
В них глупый мню теперь изъян,
тоской душевной обуян.
Ты выполешь ли сей бурьян,
мне прежде милая стихия? -
тоской душевной обуян,
забыл, как пишутся стихи, я.


*   *   *
"Немногого прошу взамен бессмертья" -
однажды обронил поэт, главу склоня.
Не плачьте, мол, да тракт, да друга, да коня -
немногого прошу взамен бессмертья.
А я, а я - смогу ль избегнуть смерти я,
достоин буду ли когда, стихом звеня,
"Немногого прошу взамен бессмертья" -
однажды повторить за ним, главу склоня?
.

*   *   *


11 Сентябрь 2015.

Вдоводел

— Да-а-а... Давненько же ливней жестоких в пути не встречал я.
Эй, кузнец, отдохнуть я присяду к тебе на порог?
Далеко из-под молота брызжут весёлые искры.
— Та присядь, посиди, — кузнеца голос глух был и строг.

— Ну... в кармане твоём слов найдётся не то чтобы много.
Что куёшь ты, кузнец, расскажи от кузнечных щедрот?
— Сколько есть — покажу. Мы не часто здесь странников видим.
А кую я вам, милый, а кую я вам вдов и сирот.

— Что за странные речи, кузнец? Как такое возможно?
Как из мёртвой руды плоть живую сковать? Вот чудной!
—  Видишь — меч. Не вернётся голодным и злым он из битвы —
Чьей-то крови попьёт, чей-то муж не вернётся домой.

— Так устроена жизнь. Защищать же Отечество нужно?
Нету чести превыше, когда люди — не стадо овец.
— Сколько стоит та честь, сколько стоит потеря кормильца,
Ты спроси у того, у кого не вернулся отец.

— Говоришь ты, кузнец, я смотрю, всё престранные речи.
Для чего же ковать взял ты новый для смерти клинок?
— А оружье кую не своею я вольной охотой —
Местный ярл, чтоб его, взял семейство моё под залог.

— Отчего ж не бежать вам с семейством в далёкие дали?
Говорят, что на севере есть незаметный фиорд...
— В подземелье глубоком, в темнице с железною дверью
Караулят семью крепких дюжины две держиморд.

— А сельчане-то что? Неужели они не помогут,
Держимордам в загривок накласть есть же кто посмелей?
— Что сельчане... бессильны, худы с голодухи их плечи,
Они сами у ярла давно в долговой кабале.

— В урожайный-то год — голодать? Чудеса, да и только!
Что едите вы тут, среди тучных обширных полей?
— Что в полях вырастает — не нам предназначили боги.
А едим мы, мой милый, своих дедов едим и детей.

— Ну, опять говоришь ты, кузнец, непонятной загадкой.
Ускользает их суть от меня и значенье темно.
— Много мы схоронили и дедов, и прадедов в землю,
Знай: из праха умерших чрез века прорастает зерно.

— Да, ты прав. Но скажи, пред детьми разве мы виноваты?
Мнится мне, простаку — наша совесть пред ними чиста.
— Вон подводы с зерном недалече стоят неукрыты.
Каждый сгнивший мешок — он украден из детского рта.

— Тяжело, поди, жить с таким чутким видением мира?
Как ты спишь по ночам, иль привычно тебе, старику?
— Не тяжельше, чем жить нам под ярловым гнётом обрыдлым;
Но не вижу причин волноваться тебе, чужаку.

— Эй, кузнец, а не хочешь в селеньи устроить восстанье?
Ночью к ярлову дому пробраться, поджечь головнёй...
— Дождь окончился, странник, ступай же своею дорогой,
Не смущай стариковское сердце пустой болтовнёй.

— Ну, прощай. Да скажи мне, кузнец, своё доброе имя —
Помолюсь я богам за честный кузнеческий труд.
— Боги наши, вестимо, давно про людей позабыли;
А зовут меня, милый, Вдоводелом сельчане зовут.

*   *   *

.
16 Сентябрь 2015

стихи все кончились увы
и все закончились поэты
и без поэзии черствы
дни потекли и где ответы
на те проклятые вопросы
что молча задавали вы
.
*   *   *

.

23 Сентябрь 2015

... А пока в голову лезет всякая весёлая фигня.

.

Как Львёнок и Редменяха пели песТню

Львёнок:
Я на форуме сидю,
Я Мединского судю...
Все сидю и сидю-у
И Мединского судю.

Редменяха: - Мне кажется, надо говорить не "судю", а "сужу".
Львёнок: - Вот ты вроде как умный мужик, а защищаешь. А мне всё равно как петь, я его осуждаю.

Львёнок:
Псоранет, нет, нет идет,
По те-че-ни-ю плывет.
Только я все сидю (в смысле, сижу),
И Мединского сужу...

Редменяха:
Рядом Львеночек лежит
(*в сторону* - Ну он не то чтобы буквально "рядом", но ведь форум - это совсем-совсем близко?)
И ушами шевелит,
Только я-я-а все лежу
И на Львенка не гляжу.
(*в сторону* - Не, ну а чо на него смотреть-то, когда он такую барабу-то несёт?)

Редменяха: - И всё-таки я щитаю, что не надо никого осуждать, хоть он и не прав.
Львёнок: - И-и-и рааз...

Вместе:
Я на форуме сижу,
На Мединского гляжу...
Все сижу и сижу,
И министра не сужу.

*   *   *

.
26 Сентябрь 2015

Просматривал черновики и наткнулся на рубаи - да, пробовал и такую форму; кажется, здесь ещё не показывал.
Сам я о попытке не сильно большого мнения: мне кажется, что она до чрезвычайности похожа на всем известные стихи Хайама, Фирдоуси, Рудаки. Вместе с тем мне за неё (попытку) не стыдно: специально прогонял поисковиками на предмет совпадений и не нашёл их; т.е., полагаю, мои дибейты не есть результат записанной мною хорошо забытой восточной поэзии.

.

[Рубаи]

*   *   *
Откуда мы пришли, родившись в этом мире?
Куда, зачем идём мы, странствуя по миру?
Куда свой путь продолжим, уйдя на свет другой?
Ответа не найти, пожалуй, в целом мире.

*   *   *
Родившись в этот свет - о, как мы одиноки!
Всевышний, люди, мир - за что так к нам жестоки?
Добро и милосердие нам у кого искать?
Ответ скорее дай, о, чтущий эти строки!

*   *   *
С рожденья своего мы славим жизнь - жизнь, о святыня!
Пока мы живы, жизнь поём - жизнь, о святыня!
Когда ж уйти наступит время в лучший из миров,
Прославим также смерть свою - смерть, о святыня!

*   *   *
На щедроты и праздники жизнь бывает скупа -
Не предайся отчаянью в будний день ты сглупа.
Чем ни больше унынию мы предаёмся -
Тем прочнее вкруг нас горьких уз скорлупа.

*   *   *
Четверть жизни упорно ты взбирался на трон.
Что ж, взобрался? Правь им строго, не считая ворон!
А иначе твой враг, тебя скинувши с трона,
Над тобой посмеётся в день твоих похорон.

*   *   *
Средь пустыни безводной ждать напрасно муссон,
С губ истресканных слышен лишь измученный стон.
Встрепенись! Сделай первый свой шаг - ведь от жизни
Без движения  милости ждать нам - не резон.

*   *   *
.

19 Октябрь 2015

Volumen

                  Нынче ветрено и волны с перехлестом.
                      Скоро осень, все изменится в округе.
                                                          Письма римскому другу
                                                                     (Из Марциала)
                                                                       И. Бродский
                                 *

Осень листья тихо сеет на рассвете,
       в танце медленно-печальном долго кружит,
то в клубы свивает в лёгком пируэте,
       то утопит ненароком в мелкой луже.

Ты прости мне, друг мой Постум, эти строки,
       мнится мне, что не нарушил я приличий;
мнится, что моих обрывков мыслей клоки
       не смутят твой ум, по-старчески девичий.

                                  *

Знаешь, нынче уродилась прорва яблок.
       Я в саду, представь, сижу с утра до ночи.
Размышляю. О годах своих о дряблых,
       о любви своей к сложенью и о прочем.

Шлёт лучи привета на закате зорька.              .
       В них созвучие пифагорейских терций.
Отчего же на душе моей так горько,
       отчего же болью кровоточит сердце?

                                 *

Как ты видишь время, Постум — там, в столицах?
       Что читаешь в сочиненьях  умных греков?
Что в патрициев и плебса видишь лицах? —
       не настала ль уже осень человеков?

А за осенью и заморозки грянут,
       без числа падёт людей, врагом гонимых,
запах смерти источая сладко-пряный...
       Пережить бы нам с тобою эту зиму.

                                 *

Помнишь старого раба, в цепных постромках,
       что в таверне был прикован к толстой двери?
Посетители над ним смеялись громко
       и пихали его в спину больно, звери.

Он поэтом стал, свободным гражданином.
       Скорбный стих его хотел бы повторить я:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины
       той страны, где довелось родиться".

                                 *

Люди плакали, его словам внимая —
       не о той, что захватила аж полмира,
а о той, что некогда, бразды взрывая,
       их самих, отцов и матерей вскормила.

Это плачет осень, Постум, друг мой бледный.
       В государстве осень, в людях, лицах, душах.
Доживёт ли до весны народ наш бедный,
       иль под Мойр ударами падёт, порушен?

                                 *

Я в саду дремал, приснился странный сон мне:
       будто кружит вихорь листья на дороге.
Пригляделся я - а это ветер сонмы
       человеческих голов сметает в сто́ги.

В землю сеет, укрывает толстым слоем,
       топит в мимо протекающем арыке,
в мрак зашвыривает жутким злобным воем —
       а их рты разинуты в безмолвном крике.

                                 *

Я проснулся — расписала сад мой осень,
       как художник неумелый, серой кистью.
Тусклым светом из-за туч седая просинь
       проливает на ковёр из прелых листьев.

Мочит их дождями, опаляет зноем,
       и сгниют они к весне там, где лежали...
Так людей ушедших судьбы перегноем
       почивают на Истории скрижалях.

                                 *

Ты мне скажешь: "Укрывают от морозов
       листья землю, так устроила природа —
чтоб сберечь её пред зимнею угрозой,
       чтоб весною не бывало б недорода".

Соглашусь с тобой, но вот головоломка:
       друг мой Постум, неужели удобреньем
человек растёт для собственных потомков,
       а не высших сил и не богов твореньем?

                                 *

Знаю, косный ум в сомнениях неможен,
       знаю, циклы жизни и точны, и строги,
знаю, нет у них пристрастия, но всё же
       не могу унять навязчивой тревоги.

Верю, что ещё увижу цвет маслины,
       что народа возрождение застану —
не о том ли нам поведал Старший Плиний
       вдохновенными и мудрыми устами?

.

*   *   *

.
25 Октябрь 2015

(Из невошедшего в "Volumen": посчитал, что по настроению строфа не подходит и выкинул. Хотя нахожу, что оно более соответствует духу "марциаловых" эпиграмм, нежели Volumen; но в нём и цели были другие.)

                             *
С позапрошлых нон измучен я артритом,
       приводили и врача, с походкой валкой,
с ложной скорбью на лице, вином изрытом,
       я - ха-ха! - побил его немножко палкой.

А потом позвал к себе опять: мученья
       пусть облегчит пред зимою недалёкой.
Он прочёл мне из Эзопа поученье
       и успешно облегчает кошелёк мой.


*   *   *

.
31 Октябрь 2015

Пускай будет пока в таком виде.

.

Триграммы

               
С позапрошлых нон измучен я артритом,
       приводили и врача, с походкой валкой,
с ложной скорбью на лице, вином изрытом,
       я - ха-ха! - побил его немножко палкой.

А потом позвал к себе опять: мученья
       пусть облегчит пред зимою недалёкой.
Он прочёл мне из Эзопа поученье
       и успешно облегчает кошелёк мой.

                                  *

Говоришь, что зря плачу тому врачу я,
       что напрасно развращаю их сословье
видом денег; что пустой карман почуя,
       он ускачет мигом с грацией слоновьей?

Нет, мой друг, мы с ним в одной упряжке,
       оба платим долг несбыточной надежде:
он мои артритные врачует ляжки,
       я - стихом плохим - врачую в нём невежду.

                                  *

Мы когда-нибудь своей достигнем цели
       каждый на пути своём зело суровом:
страждущих поднимет бодрых врач с постели,
       я к читателю найду дорогу словом.

А пока с врачом мы мучаем друг друга,
       он и я, один другого шут нелепей.
Бьёт крылом Пегас, увиденным напуган,
       усмехается невесело Асклепий.

*   *   *

.
02 Ноябрь 2015

... просто так, руку набиваю.


В нашей жизни есть престранные мгновенья,
       скрытый смысл их открывается не сразу.
Был суставами я скорбен от рожденья,
       но не скорбен восприимчивый был разум.

В шумных играх и движениях был скован,
       посреди артритчиков и ныне числюсь,
а сейчас, стихом и рифмой очарован,
       за Пегасом вслед бреду тихонько мыслью.

.

*   *   *

.
05 Ноябрь 2015

Утро

Ещё лес спал. Ещё туман, молочным
ковром укрыв осенний дол и луг,
хранил их безмятежный сон полночный
и ржавил под кустом забытый плуг,
весь в капельках росы; над беспорочным
безмолвием не смел явиться звук, —
но уже робким взглядом побирушки
чуть тронул луч зари дерев верхушки.

Вот всё смелее, жарче, веселей,
окрашивает неба край кармином —
и вспыхивает тысячью огней
червонцев россыпь листьев на рябине.
Туман пропал; всё громче и слышней
глубокий вздох пронёсся над равниной,
и с заполошной песней петуха
уходит ночь, торжественно-тиха.

Пока ещё мерцают тускло тени,
но век уже недолог бренный их,
в них нет уже пугающих значений,
но есть предвосхищение других,
иной природы дивных откровений,
из тех, что в путешествиях дневных
давно познала всякая букашка,
чей мир широк средь  пижмы  и ромашек.

Но чу! Пылает золотом восток,
ему навстречу, чинно-торопливо,
тепла почуяв вожделенный ток
наитием каким-то прозорливым,
свой расправляют каждый лепесток
цветы в саду, и под плетнём крапива,
на грядках огородная ботва
и в поле вольном вольная трава.

А вот и жаворонок песней звонкой
недвижный прежде разбудил эфир;
отвсюду звуки, то густы, то тонки:
там бык, в томленьи обнажённо сир,
трубою бухает иерихонской,
там птичьих пенье трепетных стихир,
а там болотце под гнилой осиной
хор дополняет писком комариным.

Приходят и уходят в свой черёд
явления и времена и светы;
ничто не тщится проскочить вперёд,
не попирает древние заветы,
их надмевая, и когда умрёт,
спокойно сходит за другими в Лету.
Так ночь сменяет утро, утро день,
и  вечер вслед грядёт в ночную сень.

Природа-мать! Когда б твои уроки
учил прилежно гордый человек,
и совершая во земные сроки
безумно-неустанный жизни бег,
не пестовал вражду, обман и склоки —
сколь счастлив был бы долгий его век,
а смерть когда своим крылом обнимет,
о, сколь бы мирною была его кончина!


*   *   *

.
08 Ноябрь 2015

А всё-таки: как пишутся сонеты?
Каким гармониям они подчинены?
Какие есть у них свои секреты,
Которым нет ни сносу, ни цены?

Шекспир, Петрарка, Данте Алигьери,
Напоен светом чей воздушный стих,
Таинственного приоткрыли двери —
Внемли им сам — и напитай других.

Но слепы мы — читаем и не видим!
Но хладны мы — безмолвствуют сердца.
Но прячем срам под пышною хламидой,
И с косностью тягается гнильца.

И рвёшься прочь из затхлого застоя,
И нет уму пытливому покоя.
.

*   *   *

.
19 Ноябрь 2015

Глупый, я думал, что позабыл навсегда.
Думал, что прошлое в сердце стучаться не будет.
Память, ты снова безжалостно залпом орудий
раны тревожишь по незажившим следам.

Глупый, я думал: скроюсь за крепкой стеной.
Думал, что совесть-обуза уснула навеки.
Тщетно. Престранное свойство живёт в человеке:
то, что забыл он, мучает после виной.

*   *   *


Posts from This Journal by “воскресный оффтоп” Tag


  • 1
Замечательно, RedMen! - очередной раз удивил и обрадовал; мне всего больше показалось "Volumen"... Спасибо.

  • 1
?

Log in

No account? Create an account